Há histórias que não dão o mínimo jeito de contar. Há histórias cujo fundamento, cujas sensações são impossíveis de descrever, só mesmo vivendo. Há coisas que não podem ser passadas a histórias, há coisas que não sabem igual se forem contadas, só mesmo vivendo-as. Há daquelas coisas que me dão um apertozinho no peito só por saber que não me saberão mais igual, porque mesmo recordando-as, não as estarei vivendo como da primeira vez. Há daquelas coisas que me trazem aquela lágrima ao canto do olho, mas eu disfarço e sem que ninguém se aperceba, limpo-a. E até a lágrima fica na memória porque sei que de cada vez que recordar certas coisas a saudade só vai aumentar, só vai aumentar aquela vontade de chorar e de querer que tudo volte atrás, que tudo volte a ser como dantes. E ficam as histórias, as memórias de cada coisa que fui vivendo. E há daquelas coisas que quando vivemos não damos a mínima importância, a não ser no dia em que paramos para pensar e chegamos à conclusão de que a